Michael: una hagiografía sin pasión del rey del pop

Me acerco casi siempre con razonables prejuicios al género del biopic. Acostumbran invariablemente a redimir y a exaltar, hasta límites sublimes, al personaje que retratan, después de contar algún periodo de ruina en su historia. A veces, endulzando o falseando la realidad, aunque el arte que estos crearon permanezca como algo incontestable. Son escasas las películas mostrando a los genios de la música que alcancen la condición de obra maestra. Lo logró Clint Eastwood, con su visión de la corta y drogada existencia de un atormentado genio del saxo y del jazz llamado Charlie Parker en Bird. En los últimos tiempos me pareció tan creíble como complejo el retrato que han hecho del joven Dylan en Un completo desconocido. Y es misterioso y lírico el documental Let's Get Lost, sobre las infinitas luces y sombras del maravilloso y trágico Chet Baker. Pero salvando esas excepciones, la mayoría de las películas dedicadas a los grandes artistas de la música me parece que siguen idéntico patrón, la sensación de que ya me las sé de memoria de principio a fin.

La última la titulan Michael, dando por supuesto que todo dios sabe que se refieren a Michael Jackson. O sea, que en el trono de los dioses solo ha existido un Michael. Y, por supuesto, que el músico, cantante y bailarín Jackson fue un artista irrepetible. Y que, por mi parte, escuché dos discos llamados Thriller y Bad hasta que se rayaron. Estaban producidos por el sabio y extraordinario Quincy Jones, al que miserablemente hacen pasar de puntillas en esta hagiográfica película. También vi actuar a Jackson en el Vicente Calderón hace infinitos años. Me pareció brillante, pero también excesivamente mecanizado. Lo recuerdo sin emoción.

Está claro que la figura de este misterioso y explosivo señor puede seguir generando gran negocio después de haberla palmado hace 17 años. Su odioso padre y sus hermanos lo hicieron con él desde que era pequeñito. Y veo en los títulos de crédito que los productores ejecutivos de Michael son varios de sus hermanos. O sea, todo sigue quedando en familia. Y se nota. La figura de Michael Jackson está retratada con tono angelical. Es un eterno Peter Pan. Se acerca con naturalidad y cariño a los niños que están enfermitos. Y llena su casa de adorados animales. Admito que el chimpancé puede ser gracioso, aunque convivir con una serpiente me parece enfermizo. Y todo son virtudes en el biografiado. Por supuesto. Ninguna allusion hacia su presunto y excesivo amor a los niños, a las variadas denuncias por pederastia. Tampoco a los acuerdos económicos a los que llegaron sus abogados con algunos de los progenitores de esos críos. Ni de sus enloquecedores afanes para que su piel negra se transformara en blanca. También poseen demasiados y favorecedores protagonismos el brioso presidente de CBS, su comprensivo y fiel jefe de seguridad y el abogado que le representó durante tanto tiempo y que curiosamente es el señor que sigue administrando el legado del difunto artista. Tampoco hay referencias a su consumo de drogas, que al parecer fueron sus acompañantes a la tumba cuando tenía 50 años.

A pesar de tanto ocultamiento, Michael se puede ver. Y sobre todo, se puede escuchar. Por su música. La dirige sin pasión pero con el suficiente oficio Antoine Fuqua, autor en el pasado de la turbia y atractiva Traininig Day (Día de entrenamiento). Aquí se limita a seguir las directrices de los inventores del negocio. Y la protagoniza Jaafar Jackson, sobrino del monarca del pop. Es probable que haya una segunda parte, ya que acaba en Bad. Todo por la pasta, que decía el vulgo antiguamente.