Netflix estrena documental sobre Miguel Ángel Blanco, las 48 horas que cambiaron España

Hay una generación de españoles que no necesita mirar el calendario para saber cuándo ocurrió. No recuerda la fecha. Recuerda el calor. Recuerda dónde estaba. Recuerda la radio. Recuerda el silencio que cayó a plomo sobre una terraza, un chiringuito o una oficina cuando alguien dijo: "Han encontrado a Miguel Ángel". Y hay otra generación, la que hoy llena las universidades y consume series en plataformas, que apenas sabe quién fue Miguel Ángel Blanco. Entre ambas generaciones hay menos de 30 años. Pero también un vacío de memoria.

Netflix estrenará este viernes 10 de julio Miguel Ángel Blanco, las 48 horas que lo cambiaron todo. Su lanzamiento no coincide con un aniversario redondo. Falta un año para que se cumplan tres décadas del secuestro y asesinato del concejal del PP de Ermua. Pero la memoria rara vez entiende de efemérides exactas. Y mucho menos, cuando empieza a borrarse.

«Teníamos una obsesión casi enfermiza», admite Jon Sistiaga, narrador y cocreador del documental. En julio de 1997 tenía 29 años y le tocó cubrir para los informativos de Telecinco el secuestro de un joven de su misma edad. «Podía haber sido yo. Era del Barça, le gustaba la música, estaba empezando a vivir», añade el reportero.

Aquella obsesión encontró respuesta tiempo después. Juanjo López, el otro director del documental, descubrió mientras preparaba otro proyecto un dato que terminó convirtiéndose en detonante: seis de cada 10 jóvenes españoles no saben quién fue Miguel Ángel Blanco. Cuando ambos le presentaron la idea a Netflix, nadie preguntó por el calendario. Para un espectador de Toronto, Seúl o Montreal, el aniversario resulta irrelevante. Lo que les puede resultar empático o directamente desgarrador es la historia de un país obligado a vivir 48 horas pendiente de un reloj y de un ultimátum.

En realidad, la cuestión que plantea el documental va más allá de lo que se muestra en pantalla. Tiene que ver con lo que se enseña -o no- hoy en las aulas. "La historia de ETA no se está contando bien a las nuevas generaciones; directamente no se cuenta", sostienen ambos periodistas.

Por primera vez en décadas, el temario de acceso a la Universidad en el País Vasco ha incorporado los llamados años de plomo, aquellos en los que la banda terrorista ETA causó más daño. Hasta ahora, el repaso a la Historia reciente se detenía antes. No llegaba a abordar su capítulo más incómodo.

Existe una distancia evidente entre quienes vivieron aquel tiempo y quienes lo estudian hoy. El documental propone acortarla en el salón de casa con un visionado compartido entre generaciones que permita a unos recordar y, a otros, descubrir.

Para entender el impacto del secuestro hay que regresar a 1997. España era entonces un país sin teléfonos inteligentes y donde el flujo de información se circunscribía al transistor o al informativo televisivo nocturno. Fue el año en que se inauguró el Museo Guggenheim Bilbao, se celebró la boda de la infanta Cristina y el legendario Miguel Induráin se retiró del ciclismo. En las playas sonaban La flaca de Jarabe de Palo y Corazón partío de Alejandro Sanz.

En medio de esa aparente normalidad, ETA llevaba a cabo una sangrienta campaña que ya se había cobrado nueve vidas en lo que iba de año. Apenas unos días antes del 12 de julio de 1997, las fuerzas de seguridad habían logrado liberar al funcionario de prisiones José Antonio Ortega Lara tras un cautiverio agónico de 532 días. La respuesta de ETA a lo que vio como una humillación policial fue inmediata, despiadada y torpe en su estrategia global. Decidió secuestrar a Míguel -como se conocía familiarmente a Blanco y como se habla de él en el documental- cuando se dirigía al trabajo. Su impuntualidad alertó de inmediato a sus compañeros.

La dirección de ETA subestimó un elemento: la velocidad a la que informaban los medios de comunicación. En 1997, las teles ya podían sostener una cobertura continua durante 48 horas. Así, Miguel Ángel Blanco dejó de ser una noticia para convertirse en un rostro cercano. Su entorno, su trabajo, su vida cotidiana... La normalidad de un joven cualquiera se convirtió en un relato de impacto nacional.

A diferencia de otros atentados donde la víctima había quedado relegada a un nombre desconocido y a una foto distante en la esquela, la televisión humanizó el rostro de Míguel en tiempo récord. España entera supo de golpe quién era ese chaval de Ermua. Conoció a sus amigos, su modesto sueldo, el coche que se acababa de comprar, su pasión por la batería, lo que hacía los fines de semana con su cuadrilla... Los informativos hicieron que la sociedad civil se encariñara con alguien que representaba la normalidad absoluta "de cualquier hijo, hermano o vecino".

"Nos convertimos en narradores atrapados por la sensibilidad del momento", recuerda Sistiaga. Junto a Jimmy Guerra, su compañero por entonces, recorrió el País Vasco sin la estructura habitual del informativo. Los cuerpos policiales (Ertzaintza, Guardia Civil y Policía Nacional) trabajaban en un terreno en el que se mezclaban urgencia y desconcierto.

Felipe VI: "Es sorprendente y de alguna forma intolerable que todavía haya personas que jaleen a los responsables de todo ese dolor"

Guiados por el instinto y cruzando datos de secuestros anteriores en la zona de Eibar, Sistiaga y Guerra se dedicaron a peinar los montes y las carreteras secundarias intuyendo el trágico desenlace. La colaboración policial en el terreno rozaba lo insólito: agentes de la Ertzaintza, la Guardia Civil y la Policía Nacional, tres uniformes de colores distintos, coordinaban frecuencias y batidas en las laderas bajo una misma mirada de desesperación.

"Muchos de los compañeros periodistas vascos con los que hemos hablado para el documental reconocen que es ahora, casi 30 años después, cuando están empezando a aflorar los traumas de haber hecho información bajo el terror". Jon Sistiaga baja la voz al recordarlo: "Hablamos de una generación que tenía que mirar cada mañana debajo del coche antes de arrancar, que borraba pintadas en su propio portal o que recibía cartas de amenaza en el buzón. Durante aquellas 48 horas frenéticas, la frontera entre el periodista y el ciudadano se difuminó por completo".

Miguel Ángel Blanco, las 48 horas que lo cambiaron todo no se limita a ser un mero recordatorio nostálgico o un ejercicio de true crime convencional. Sistiaga y López huyen conscientemente de la narrativa morbosa del género criminal para adentrarse en los despachos, en la realidad de toda una sociedad y en los secretos de Inteligencia que se mantuvieron bajo llave durante casi tres décadas.

"Establecimos una norma inquebrantable. Si durante la entrevista Marimar Blanco o uno de los mejores amigos de Miguel que pasó aquellas 48 horas encerrado en la casa de la familia se rompía y se ponía a llorar, parábamos la grabación de inmediato", explica el director. López huye de la épica barata de la televisión actual: "No le decíamos al cámara que hiciera un zoom al ojo para captar la lágrima. Parábamos. Nos quedábamos todos compungidos, asimilando la brutalidad de lo que nos estaban contando. Esperábamos a que se recuperaran, a que nos dijeran: 'Ya, vale. Sigo'. Y esa sensibilidad, esa honestidad alejada del morbo, es la que generó una confianza tan brutal que nos ha permitido contar cositas que nunca antes se habían dicho".

Un canal oficioso del PNV en Francia se activa en las primeras horas del secuestro. La respuesta es tajante: "Lo van a matar". El abogado Patxi Zabaleta intenta mediar a través de contactos internos en la izquierda abertzale, aunque no tienen efecto sobre el comando ejecutor. La también letrada María José Gurruchaga logra acceder a la prisión de París donde estaba recluida la cúpula de ETA. Sin embargo, el mensaje fue inequívoco: la decisión estaba tomada. Solo un traslado de presos podría cambiarla. Y eso no sucedió.

"Yo tenía cierta esperanza de que aquello se resolviera con un tiro en la rodilla, como hacían los polimilis antes", confiesa Sistiaga. "Pensaba que el comando que lo tenía custodiado vería la movilización histórica en la calle y que, motu proprio, decidiría que necesitaba una doble confirmación de la cúpula, un doble check azul antes de apretar el gatillo. Pero no. Era un comando de killers, asesinos fríos que habían venido exclusivamente a matarlo".

En el documental hay una voz que no se había escuchado en relación al secuestro y asesinato de Blanco desde tan aciagos días: la de Felipe VI. La aproximación de Sistiaga al monarca no fue política, sino puramente generacional y emotiva. En julio de 1997, el entonces Príncipe de Asturias tenía exactamente 29 años, la misma edad que el concejal raptado y que el reportero que cubría la noticia.

El testimonio del Rey arranca de forma inusual, con una cercanía abrumadora que desarma al espectador: "¿Cómo no me voy a acordar?", expresa ante la cámara, recordando lo que suponía acudir a aquella despedida multitudinaria protegida por severas alertas de seguridad ante la posibilidad de que hubiera un francotirador de la banda.

"Ir a Ermua al funeral no era una situación fácil. Se había acordado que el Rey no se desplazara, pero la Corona se tenía que hacer eco de ese ¡Basta ya! y se decidió que fuera yo como Príncipe de Asturias", apunta. "Tampoco era fácil decidir si solo con la presencia bastaba o había que decir algo. Era la primera vez que hacía algo así. Me sentía muy comprometido y tenía que decir algo y mandé un mensaje próximo y cercano".

En los despachos de la Casa Real, la intrahistoria de cómo se fraguó la histórica aparición de Felipe VI revela el calado emocional que este proyecto supuso para la Corona. La participación del monarca en el documental no es fruto de una fría estrategia de comunicación institucional, sino de un hábil y respetuoso asalto a la memoria íntima de un hombre que, antes de ser Rey, fue un príncipe que maduró de golpe aquel verano de 1997.

Aquellas 48 horas supusieron su primer gran baño de realidad y exposición civil como futuro heredero de la Corona española. Rompiendo los protocolos orgánicos de la Casa Real de la época, el joven príncipe sintió la necesidad imperiosa de saltar por encima de los cordones policiales para mandar un mensaje rotundo de amparo absoluto a la familia Blanco y a las víctimas del terrorismo.

Uno de los grandes aciertos de la producción de López y Sistiaga es, de hecho, haber conseguido despojar al Rey de la rígida armadura institucional que suele acompañar a las declaraciones de la jefatura del Estado.

"Las víctimas tienen que estar muy en el centro de la memoria. Hay generaciones que tienen que saber que esta vida de ahora tuvo un camino muy difícil", apela Felipe VI en el documental. "Es ciertamente sorprendente y de alguna forma intolerable que todavía haya personas que jaleen a los responsables de todo ese dolor".

El ritmo frenético del montaje traslada al espectador a ese sábado 12 de julio a las cuatro de la tarde, cuando el tañido de las campanas de la iglesia de Ermua certificó el final del plazo impuesto por los asesinos. Minutos después, las llamadas confirmaban el hallazgo de Míguel, malherido y abandonado en el monte. Sistiaga y Guerra se quedaron a cinco kilómetros del lugar.

Lo que siguió fue una reacción cívica sin precedentes. Masivas manifestaciones espontáneas, protestas frente a sedes políticas y una respuesta social que marcó un cambio de ciclo.

El documental rescata imágenes memorables y estremecedoras de la manifestación espontánea que se dirigió con rabia hacia la sede de Herri Batasuna en San Sebastián. Una masa humana rota por el dolor rodeó el edificio dispuesta a linchar a los que permanecían en su interior.

Imanol Rodríguez, entonces jefe de operaciones de la Ertzaintza, desvela ante la cámara el instante preciso en el que ordenó a sus subordinados quitarse los cascos y los pasamontañas frente a la multitud enfurecida. "Solo pensaba en el expediente que me iba a caer, pero era el único modo humano de demostrarle a la gente que nosotros sentíamos el mismo dolor que ellos", relata con los ojos humedecidos.

El propio Rodríguez recuerda cómo, tras contener los disturbios en la calle, subió al hospital donde Miguel Ángel permanecía conectado a la respiración artificial en la Unidad de Cuidados Intensivos. Frente al cristal de la UCI, el ertzaina se quebró en un sollozo solitario pidiéndole perdón en silencio al chaval por no haber llegado a tiempo para salvarle la vida.

A las 03:00 del 13 de julio, Miguel Ángel Blanco murió en el hospital. A partir de ese momento, algo cambió en la relación de la sociedad con la violencia de ETA.

La masa pasó de la hostilidad extrema al abrazo físico con los ertzainas, un punto de inflexión histórico donde el miedo reverencial que ETA había sembrado en las calles durante 40 años se disolvió bajo un grito unánime y ensordecedor: "ETA escucha, aquí tienes mi nuca".

Vandalizada sistemáticamente durante años por la kale borroka de su pueblo natal, la tumba del joven concejal tuvo que ser trasladada por su familia hacia la remota y pacífica aldea orensana de Faramontaos. Allí, bajo el cielo plomizo de un cementerio gallego, Jon Sistiaga camina hacia la lápida para cerrar un círculo íntimo y profesional que ha tardado casi tres décadas en completarse.

Y es ahí, rompiendo la cuarta pared del lenguaje periodístico tradicional para adentrarse en la emoción desnuda, donde Sistiaga mira fijamente el nombre inscrito sobre el mármol y le espeta el desgarrador monólogo final que sintetiza el vacío y el triunfo de su sacrificio involuntario: