La tragedia ha llevado a cientos de personas hasta las puertas del Hospital Universitario de Toledo, actualmente con su sistema de donaciones sanguíneo colapsado. Desde que los llamamientos comenzaron a circular por las redes sociales y los medios de comunicación, vecinos de la capital y de municipios cercanos han ido formando largas colas para donar sangre. Llegan de todas las edades, profesiones y condiciones sociales. Han dejado lo que estuvieran haciendo para ofrecer una parte de sí mismos a quienes, en algún lugar, luchan por seguir con vida. Frente a la muerte, la respuesta ha sido acudir.
La urgencia es aún mayor entre los donantes universales, los del grupo 0 negativo, cuya sangre alberga la mayor esperanza al poder utilizarse en determinadas situaciones de emergencia para transfundir a pacientes de otros grupos sanguíneos. Entre quienes esperan está Javier, de 22 años, vecino de Los Yébenes, el municipio en cuyo término se produjo el fatídico accidente. La noticia le llegó a través de su madre, que entró en casa llorando, incapaz de contenerse, y él dejó lo que estaba haciendo y se marchó. "Entró mi madre llorando, desconsolada, me lo contó y dejé todo", recuerda. Es donante habitual, sabe que su sangre puede servir para otros y no parece encontrar en ello ningún mérito particular. "Que menos que venir a dar lo que yo pueda", dice tímidamente. También habla de su pueblo, de la gente que se ha volcado "dando todo lo que tenemos" y su relato sobre polideportivos abiertos y vecinos ofreciendo ayuda recuerda a lo vivido el 18 de enero en Adamuz.
"En el atrio ves pasar caras largas, como no las van a tener", dice Marta, una sanitaria que ha decidido aprovechar su turno para donar. Algunos de sus compañeros han prolongado la jornada y otros han regresado al hospital después de terminarla. Se le entrecorta la voz, a pesar de haber visto "de todo" a lo largo de su vida profesional y es que hay escenas para las que la experiencia "no termina de preparar a nadie", ni las hace inmunes.
Uno de esos compañero que hoy también tiene la bata de faena puesta, dice, "ha vuelto a nacer" porque la imposibilidad de cambiar su turno -ese que este mediodía está cubriendo- le ha salvado de haber sido testigo del fatal choque entre los trenes que ya se ha cobrado la vida de 64 personas. "Lo he visto y tenía la cara un poco larga, me imagino estará pensando en la suerte que ha tenido", dice, "no me he atrevido a hablarle".
A las puertas de Urgencias llegan también pequeños grupos de amigos, con prisa desordenada fruto de la demora insoportable. Entre ellos están los amigos de David Martínez Méndez, de 24 años, ingeniero, que viajaba a Sevilla por trabajo. Han venido desde Majadahonda y Las Rozas y se han repartido entre distintos hospitales.
Se ríen un poco incrédulos de sus últimos whatsapps diciendo "chavales, han parado el tren". "¿Qué íbamos a hacer?", dice su amigo Daryoush, "¡buscarle!". "Estaba viendo las noticias y decían que no se albergase esperanza para los del vagón 7, él iba en ese y en el asiento 17", apostilla, "el es fuerte, lo sabemos".
"Yo he rezado todo lo que sé", dice Rodrigo, otro de sus cinco colegas, "cuando nos dijeron que lo habían trasladado en helicóptero nos quitó un peso de encima y al mismo tiempo nos temimos lo peor".
Al menos saben que David está en este Hospital, una enfermera le confirmó a uno de estos amigos que "esa cara la he visto". Respiran aliviados de vez en cuando, pero la mayor parte del tiempo deambulan y, cuando se paran, se lían cigarros y los fuman atacados por el nervio. "¿Cómo puede pasar esto? No tiene sentido", finaliza Daryoush.
